Quando sentii di dover chiamare il mio studio: “Casa Museo Sotto l’Etna”, le case museo erano ancora una concezione embrionale. Quel sentimento di investire ogni lacrima di sudore nell’edificare l’invisibile e le connessioni con l’amato vulcano non gravitavano affatto attorno alla ricerca di gloria o di titoli che mi potessero elevare. Ogni pietra, ogni oggetto, ogni granello di polvere e ogni creazione in quei luoghi mi davano sempre più conferma del dono che mi era stato affidato: un ponte, uno spazio che non solo comunicava in più dimensioni, ma che interagiva a più livelli. Sappiamo benissimo che ad ogni azione corrisponde una reazione e che, dove nidifica il bene, anche il male si dà da fare; ci sono percorsi che diventano incomprensibili per chi osserva in maniera puramente terrena, senza discostarsi dalla miopia del proprio vivere. I Natali, le ricorrenze, le nascite e i lutti, le Pasque e i saluti, gli incontri, i riti: in quelle pareti risiedono le dediche di quanto di più umano e spirituale esista. Oggi mi duole il cuore, questa dimensione è stata colpita, vandalizzata, forse perché diametralmente opposta alle linee del sistema. Ma non vi nascondo che quella casa nasce come protezione, non solo del pianeta, ma della città stessa in cui risiede. Sento parlare e leggo nei giornali di ipotetici progetti con investimenti stellari per creare un museo dell’Etna, e forse anche per questo, al di là del mio andare controcorrente, la strada per me si è fatta tortuosa e isolata. Questo è il mio dolore e, allo stesso tempo, la mia liberazione. Sento una responsabilità che mi blocca il respiro: le impronte di pace, i corpi d’argilla, le miriadi di installazioni, dipinti, arredi e oggetti che nel mio vivere ritengo sacri. Devo proteggerli da questo divenire, purtroppo miope e senza più alcun sentimento. (Pace a tutti gli Ambasciatori)